Après tout, les signes ne trompent pas : déjà, j’ai toujours été une lectrice assidue, usant et abusant des livres pour crâner, m’évader, me cultiver, me rebeller ou me guider.
A quatre ans, je tournais les pages de mes Barbapapa en faisant semblant de lire, alors que finaude, j’avais en fait tout appris par cœur à force de rabâchages maternels (merci môman).
Eux, au moins, ils n’ont pas l’air de se prendre la tête.
Je le vois déjà chez mon fils de 8 mois, baveux et heureux de vivre : il se chope les pieds, se tripote les couilles, essaie de me coincer les lolos et râle quand, dans l’ordre, son biberon, sa couche ou son câlin tardent.
Je vois bien que le petit enfoiré saurait très bien tenir son biberon tout seul (sa sœur, au même âge, elle le tenait très bien toute seule) mais qu’il ne voit pas pourquoi il se fatiguerait les muscles alors qu’une femme peut le faire pour lui.
