Mais je l’ai été.
Et pas qu’un peu.
Vers 7 ans, à l’âge sensément de raison, celui où les petites filles rêvent d’être coiffeuses, moi je rêvais d’être un martyre chrétien bouffé par un lion.
Je rêvais aussi d’être coiffeuse, avouons le.
Mais mon ingrate de sœur, sur laquelle j’avais testé mon talent en herbe, n’a pas été aussi convaincue que moi par ma précoce vocation.
Je lui avais pourtant concocté une coiffure d’avant garde qu’elle est allée le plus rapidement possible saccager chez un coiffeur moins créatif que moi.
Me restaient donc l’arène et les fauves.
Adieu Carita, bonjour Blandine.